Res es clar

Entra poca llum per la finestra
suficient per veure volar la pols.
Àcars que no saben si pujen o baixen
a l'instant d'una habitació fosca
que va deixant d'existir.
és mínima l'acció i qualsevol moment
em fa dubtar...
...si creixo,
o més aviat em faig petita.

Sempre he intentat portar un quadern,
gaudir així de la sensació de ser part del llit.

Ara, en canvi, només m'acompanya la incertesa...
...de no saber si això em fa crèixer,
o més aviat em fa petita.

Primavera sin historia

Agua fría que estás allí como el hielo espera,
Como el hielo espera, ser o no ser.
Tan bonito como el frío del pálido amarillo,
Pálido amarillo que espera, ser o no ser.

Ideas fotografiadas ideadas para ser.
Pensamientos petrificados pensados para razonar.
Manos sin palabras, palabras sin manos,
vidas sencillas, sencillas muertes,
muertes pequeñas que vuelven a nacer,
y vuelven a morir,
y vuelven para morir,
sabiendo sin duda alguna que volverán a morir.

Nombres que fastidian existencias que pasean,
Que pasean esperando, ser o no ser.
Principio inocente de una historia de amor,
Historia de amor que espera, ser o no ser.

Què és un escriptor?

Jo vull escriure mare. Res m’apassiona més que entre lligar lletres i enredar pensaments, res m’aviva més que tacar amb idees un full en blanc.

-Vol escriure, Lluís, el nen vol ser escriptor. El nen no vol salvar vides a un hospital, ni donar classes a una escola, tampoc vol ser advocat ni empresari. Ell vol ser escriptor i viure de l’aire.

-Deixa’l dona, deixa’l, encara no es la seva feina portar pa a casa, és jove i no té les idees clares, deixa’l, doncs ara és temps de somiar truites.

-Però ell vol escriure Lluís, el nen vol ser escriptor. El nen no vol ser jutge ni arquitecte, tampoc vol ser dentista ni banquer. Ell vol ser escriptor i viure d’almoina.

-Deixa’l dona deixa’l, doncs el romanticisme i els calés no son pas bons amics. Deixa’l que quan creixi s’oblidarà d’escriure.

Car jo vull escriure pare, no es tracta d’una idea fixa ni d’un somni. No fa la feina bé el cirurgià que salva el pacient? No fa la feina bé el professor que ensenya a l’alumne? I doncs, no aconsegueix fer la feina bé l’escriptor que fa plorar o riure al lector?. Malgrat els entenc pares, un escriptor és un boig per voler deixar els seus, i només seus, personatges, i la seva, i només seva, historia a l’abast de tothom, a l’abast d’aquells que no tenen temps, a l’abast d’aquells que no els agrada llegir, a l’abast d’aquells que escriuen i no llegeixen, d’aquells fidels a un sol escriptor, d’aquells que no han obert mai un llibre, d’aquells que només els interessa el color de la portada, d’aquells que comencen a llegir per l’última pàgina, d’aquells que compren depenent del nombre de pàgines, d’aquells que busquen acció, d’aquells que busquen misteri o terror. En definitiva pares, un escriptor es algú que resta esperançat formar part de la vida d’una altra persona a partir del seu llibre, un escriptor és un boig per ser valent i tirar els daus a la sort d’un món, involuntàriament, cruel.

Primer intento.

Tus ojos media luna son mercurio, y brillan solitarios.
Una cuchara sujeta mi corazón que está a vértigo de tocar el pavimento.
Parecen ser piel de gas y luz de cuero esos labios.
Si no juego a nadar en el mar de tus guantes, siente que tan solo miento.

Miento al especular nuestro futuro.
El humo de tu presencia está al llegar.
Haces el pino en mi estómago rudo.
Para quemarte debo aprender a abrazar.

Abrazar los últimos cielos, al final de los más contrarios.
Colocar uno a uno nuestros centros con pegamento.
Aun recuerdo piso a piso, cada rincón de tus horarios.
Ostento que a esta flor le ha llegado el momento.

El momento en que llega al centro de otro muro.
Y ya te ves corriendo, jadeando sin parar.
Que no importa la herida, te acaricias el pelo y en seguida me curo.
Sin embargo… qué tonta… aun te escucho cantar.

Elena. 23 de Febrero.

Cumpleaños de mi madre, y dedicado por supuesto, a ella.

Borracha, de mentira.

Encontré al hermano de mi progenitor más cercano. También encontré al cielo, haciendo travesuras y dibujando la perfección, me enseñaba que yo no sabía la verdad de la pirámide de la vida. No, la vida no es maravillosa en estos momentos, es realmente precisa y acertada, es de acuerdo con la verdad: realidad.

Hablas de de los ritmos de una hora, cuando yo a penas te escucho. Pareces la bruja de mi historia personal. No hay fuerza suficiente en la esencia del alcohol para tener frío o calor, y esta noche parece especial, por que es pasada y está tan solo encuadernada, escrita en silencio.

No leo a penas, pero aun me acuerdo de teclear.

La vida es decadencia, a pesar de lo prohibida que esta parece estar. Soy tan feliz que no hay cielo en esta habitación de color púrpura, el cielo más cercano está en lo alto del cerebro humano.

Me llamo Elena y voy a primero de batxillerato humanístico, soy tan pequeña que digo la verdad y jamás me he sentido tan llena como esta noche. La matriz lo quiso así, me quiero y me gusta tocar las pupilas dilatadas de este despertar tan y tan eterno. Lo negro es gris. Y me acuerdo del daño que me has hecho sin querer, por que este año no he sido importante en tu vida, yo tengo la respuesta en el silencio, no me tomo la vida en serio, y estoy harta de resumirlo todo con la palabra vida, absurda y esencial, junto con los deseos de aprender a silbar para fuera, dejar de fumar y encontrar trabajo, pido a quien quiera que me esté escuchando, que me ayude a tomarme la vida en serio este redondamente precioso 2008, todo va a seguir su ritmo, cada minuto que pase yo aprenderé a sonreír, a sonreír…o callar.

Casa Negra

Me siento suspendida en la transición de algo pasajero. Sentada en la silla de un instante intermitente, negro cuando abro los ojos, blanco cuando los cierro.
Corro tras una esquina, aun que de paredes carezca. Es un tubo espiral, donde encajan cabezas cuadradas. ¡Mi cabeza está cuadrada!

Últimamente puedo palpar los momentos vacíos, y no encuentro arena para rellenarlos, ni si quiera madera para tapar un agujero, ni siquiera pintura ocre, para no darme cuenta de que falta algo este otoño… no soy capaz de pensar y dar con ello. En lo más profundo de mi hipodermis algo no quiere hacer las paces con mi ciudad. Paseo entre la mentira y la farsa, y si ves mi dedo señalarte, es por que me gustaría estar enamorada de ti. Pero no hay tal suerte, no brotan flores ni se escuchan aplausos cuando crece la distancia entre mi barbilla y mi nariz.

Sin embargo al final de cada calle, está Humphrey Bogart, y me aconseja que no olvide nunca lo que me dice. Pero yo lo olvido, por que no me acuerdo de coordinar intención con memoria, y dejo las cosas buenas hundidas y desechas entre adoquines.

Y subo a casa, rebufando y rebufando, cantando moonriver… o esperando poderla cantar algún día, por que sé que no tengo una buena base para la trama que estoy cosechando, pero soy rica en campos y mucho más en horizontes, y eso nunca lo olvidaré.

Así que así soy yo cuando acaba una etapa de mi vida, nerviosa, neurótica, infantil y cabezona.
Dejaré atrás el positivismo y la seriedad, y esperaré a que llegue un bonito amanecer… o una profunda y larga noche.

Resfriado

No lo intentas y no puedes ser dulce. Tus ojos no quieren decir más que los míos cuando te vieron por primera vez.
Pinchas y no lo sabes. Eres un nopal, pero solo tienes garras en el cogote. Por eso no lo ves. No sientes que me pinchas.
Vas desapareciendo. Como una nube negra que llueve en mi, y luego, difuminada en un cielo azul, no dice adiós.

Recuerdo que hablaste de ti. Me mirabas y sabías que estábamos solos. Yo no conocía a nadie más, solo a ti, te quise conocer y… tu me conociste sin querer. Estábamos solos y me hablaste de ti. Es de noche cuando lo recuerdo, era de noche cuando me dijiste que volveríamos a vernos. Recuerdo que hablaste tan solo de ti.

Eres homogéneo. Como el nescafé disuelto en leche caliente. Sin embargo últimamente hace frío y creo que te has congelado en mí. Como un pingüino en una isla tropical, te has congelado y no tienes alas para salir volando, para decirme adiós.

Lo más divertido es que cuando me enamoro de la idea de enamorarme, nadie tiene voz en mis sueños.
Y tú…tú estás en tu lámpara.

¡Aparece!